我们一家很不情愿地背负起这样一个难缠却又撕扯不去的标签：外来户。在这座深井似的村庄里，我们其实还是有着家族的根底：父亲的一个叔伯兄弟就住在这里。那个人的父亲与我爸爸的父亲我的爷爷是亲兄弟。在乡村，盘根错节的亲眷多得很，像一株老树，众多错杂的根子隐埋在黑暗的、更深的地下。尽管各自有着张王李赵不同的姓氏，可你得注意着，稍不留神，不晓得谁就是谁八竿子打不着的亲戚，一个年及弱冠的后生很可能要叫一个嗷嗷待哺的襁褓小儿老舅。这种蓬勃旺盛而又纳罕不已的亲缘关系让一户大张了嘴巴的外来者感到莫名惊诧而又步步惊心。家族血脉在这里潜藏无处不在的权威，它是麻烦的缔造者，也是内部纷争的导火索。

父亲叫这个人大哥，我应该叫他大伯，据此乡习俗，我叫他老爹。而今四分五裂的老辈人的家庭里，爷爷排行老二，大伯的父亲排行老三。爷爷十八岁那年外出闯荡，在关外一座城市里立业后又成家，一鼓作气育出二子五女，他的三弟则一直生活在这座树木繁茂牲畜悠游的村庄里，繁衍出另外的一支。

父亲和母亲一到村庄，先去拜访三爷。爷爷临终前在病榻上对父亲说，“投奔你三叔去吧，怎么说都是自家人。”在两个新婚不久初来乍到的晚辈面前，慢条斯理的三爷表现出长者的威严与冷漠。阴郁的冬日午后，靠在堂屋暗沉的老式木椅里，他只是倾听，很少说话。最终，渐渐落黑的天色里，他缓缓站起身，吐痰一样，吐出卡在喉咙里的两声：咳、咳。

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